Кем она являлась для них? Спасением, погибелью? Почему после встречи с ней все мужчины, подошедшие к ней очень близко, больше не могли быть с другими женщинами?
Так было и в этот раз. Увидев её впервые, ему захотелось узнать: какой у неё голос, как она смеется, и, хотя уже был наслышан о её «черном вдовстве», не мог устоять перед своим желанием. Но…услышав её мелодичный голос, напоминающий, скорее, голос девочки подростка, чем стервы, звонкий смех – она смеялась не таясь, громко и заразительно, что хотелось тоже самое сделать в ответ, он забыл обо всех предостережениях.
Она вошла в его жизнь, разрушив все и одновременно оставив все прежним, привнеся нечто, без чего он уже не мыслил своего существования. Ей не надо было объяснять ничего – она понимала с полуслова, не требовала никаких оправданий и излишних подробностей, и, что самое главное – она ни разу не спросила его о любви. Когда ему казалось, что отношения их слишком идилличны, происходил взрыв: они вздорили по пустякам, а потом он, до этого никогда ни у кого не просивший прощения, признавал свою вину. Милостиво кивнув, она возобновляла все – и так до следующего раза. И однажды он понял, что он - ничто без неё…
Она оказалась тем так ему необходимым, без чего он уже не мыслил своей жизни. И он решил разорвать эти путы, вырваться, как он думал, на свободу. Но…не смог этого сделать: она сама исчезла внезапно, и он понял, что задыхается без неё.
Старые друзья обрадовались его возвращению в их круг: ведь он был «потерян», «пойман в сети» - по их мнению, но ему так хотелось обратно, туда, в ту жизнь, где он по-настоящему свободен от пут серой обыденности.
Но разорванную сеть не связать заново, а новую…
Ему не нужен был никто, кроме неё, и он тихо доживал свою жизнь...
А ты знаешь, из какой ты сказки?
Все мы родом из детства, даже те, кто считает, что это было так давно…
И осознанно или нет, но мы продолжаем разыгрывать каждый свою сказку, хотя на самом деле…
Меняются имена героев, место действия, но сюжет остается неизменным. И оказывается, что сказок-то немного, а все многообразие – лишь варианты основного. Так и живем по законам своей сказки, иногда – даже не подозревая об этом. И удивляемся, и возмущаемся, если вдруг кто-то «играет» не по правилам, а на самом деле – просто сказка у него другая, другие законы, другие герои…
Но если понять, кто ты – то все, происходящее в твоей жизни становится закономерным, и ничего случайного в ней нет. И можно воспользоваться преимуществами, дающими это, и не «наступать» каждый раз на свои собственные грабли…
А если знать все сказки, и понимать: кто из какой? Тогда нет разочарований и боли, негодования и многого чего довольно неприятного. И не требовать исполнения своих правил, а, приветствуя чужую сказку, познать её законы бытия…
И сказок-то всего шесть, одна из которых только пишется нашей жизнью…
Так ты знаешь, из какой ты сказки? Выбирай!
ЧТО Я НЕ ПОНИМАЮ…
Многие считают меня умной. Парадокс, но я так много не понимаю…
Я НЕ ПОНИМАЮ – как можно кричать «люблю» и тут же поливать грязью…
Я НЕ ПОНИМАЮ - как можно считать себя воспитанной и тонкой натурой, и тут же оскорблять всех, кто не возносит тебя и не поддакивает…
Я НЕ ПОНИМАЮ – как можно во всеуслышанье ругаться нецензурно женщине – просто для связки слов…
Я НЕ ПОНИМАЮ – как можно что-то делать неприглядное и тут же в этом обвинять других…
Я НЕ ПОНИМАЮ – как можно…я много не понимаю…
Я НЕ ПОНИМАЮ – и не хочу понимать...это НИЖЕ моего восприятия...
Тебе снился сон…как часто я начинаю своё описание с этого. И ведь с первых слов совершенно непонятно, что последует дальше: будет ли это сон-отдых или нечто кошмарное, изматывающее и довольно неприятное. Какой он будет сегодня, твой сон?
Постоянство и изменчивость: все было, движение и статика. Как времена год сменяют одно другое, так и увиденное тобой напоминало быстрый ход времен. То разноцветная осень радовало только что твой взгляд, то неожиданный порыв студеного ветра заставил вспомнить с сожалением о солнечном лете. Но прошло немного времени – и ты забыл о холоде, согревая снежинки своим дыханием. Ты только хотел им помочь, но они растаяли, и наступила…весна. Яркое цветение сменило снежное одеяние деревьев, но тебе стало грустно: обычно весной ждут обновления и свершения надежд, но, сколько ты видел уж весен - они пролетали незаметно для тебя, не принося ничего нового.
А потом согласно закономерности наступило лето, и веселое щебетание птиц заставило тебя улыбнуться. Глупые пташки, радуются солнцу, не задумываясь о том, что тепло не вечно, оно сменится пронизывающими серыми дождями и, как всегда – внезапным холодом.
И что лучше, что предпочесть в этой череде? Но…стоит ли отдавать чему-либо предпочтение, превознося над другими? Как в каждом времени есть своя прелесть и очарование, так и множество неприятного, и наше восприятие зависит от того, что мы выберем в качестве основополагающего. В любом событии можно найти как положительное, так и негативное, и даже счастье коварно тем, что может закончиться, внезапно и…
Скажи, иногда ведь проскальзывала у тебя мысль о том, что я выдумываю сны, рассказывая собственные миражи? Сегодня мне так хотелось сказать тебе совсем о другом, но твой сон не слушается меня, и все невысказанное осталось со мной. Что ж, «нам снится не то, что хочется нам, нам снится то, что хочется снам»…
А я тебе наяву лучше скажу все то, что я хотела тебе рассказать…
В этот час, очень поздний, ты не спишь. Дела за последние годы так полюбили тебя, что порой не отпускают тебя, ревностно следя за тем, чтобы ты им уделял практически все свое время. И ты уже хочешь иногда оторваться от них, но они тогда начинают «капризничать», ставя перед новые и новые проблемы. Но ты привык их решать, и только по ночам стал уставать от них – слишком они назойливы и надоедливы. Но это твоя жизнь, ты не сетуешь, а идешь вперед, преодолевая все препоны. Но сейчас, позволь, я на немного снова отвлеку тебя от этого бесконечного потока? Эти несколько мгновений не много значат в решении твоих задач, но ты сможешь отдохнуть. Я закрываю тебе ладошками глаза, и ты уже не отнимаешь и х, а, затаив дыхание, замираешь: тебя уже занимает наша прогулка, а дела…пусть отдохнут.
И опять множество картинок проносится перед твоими глазами, ты стараешься их рассмотреть, но они сменяются так быстро, что ты не успеваешь ничего осмыслить. Еще не их время, поэтому мы перелистываем их, не останавливаясь. Но вот одна настойчиво возвращается, попадаясь снова и снова. Может, так она хочет подсказать нам, что настало её мгновение?
Мы попадаем на летний солнечный луг, по которому уже начинаем тосковать пасмурными осенними днями. Лето в разгаре, и множество белоснежных воздушных шариков разбросаны повсюду: это одуванчики готовы отпустить свои пушинки гулять по свету, чтобы те, накружившись с ветром, где-нибудь нашли приют, а потом дали жизнь новым цветкам. Недолог их век, из желтых, радующих нас с самой ранней весны цветков до нежнейших воздушных шаров, напоминающих летом о зиме. Всему когда-нибудь приходит окончание, но если оно дает начало чему-то другому, то такое завершение одной спирали не случайно и не зря.
Солнечные лучи играют с пушинками, избавляя их от ненужной влаги, тем самым делая их легче, чтобы они могли с малейшим дуновением ветерка улететь подальше от тех мест, где впервые увидели солнце. Вот бы и нам можно было бы так же, подставив лицо этим лучам, освободиться от всего ненужного…
Но нам дан разум, который и должен это делать, но мы загружаем его повседневностью, и некогда уже спокойно во всем разобраться, понять главное и отправить в небытие то, что не стоит нашего внимания. Вот только бы правильно это суметь отделить одно от другого…
Но наше время истекает, я не хочу тебя задерживать – чтобы ты хоть чуть раньше закончил сегодня свои дела…
Я отнимаю ладошки от твоих глаз, ты открываешь их и смотришь на меня, задавая безмолвный вопрос: «Каким образом удается видеть это все? Какой экран способен так перемещать тебя?» Но стоит ли тебе все рассказывать? Нужны ли всегда нам дотошные подробности, ведь важнее то, что у нас это получается – наши путешествия по бесконечной Бесконечности…
Дописана тетрадь и перевернута страница,
Захлопнута и продолженья нет.
Но надо ли опять к началу возвращаться,
И перечитывать весь бред?
Зачем нам «грязная вода» - сама не знаю,
Я рукописи все сожгу,
И напишу я повесть без помарок,
На чистовик перепишу.
Но…станет скучно мне самой, наверно,
Ведь глянец наведен – и что?
Нет жизни, впечатлений,
И старую тетрадь открою я…
В нем много так ошибок, исправлений,
Но мне милее он –
Не начинаю новую, я в старую подклею
Листов – хватило чтоб на все!
Я стояла на краю света…
Тонкая полоска, отделяющая меня от другого мира. Хотела я туда? Не знаю, я даже не думала. Меня влекло туда, чтобы перешагнуть и очутиться с другой стороны мира. Проехала мимо машина, и мне в лицо дохнул обжигающий ветер, который был пронизывающим и леденящим.
«Иди к нам, здесь ты не будешь испытывать холода, ты почувствуешь спокойствие…» Услужливые голоса нашептывали мне, призывая сделать этот шаг, но что-то или кто-то удерживал меня, мной неосознанный. Что я теряю? Свою жизнь? А сколько она стоит? Сколько раз я слышала, что она бесценна, значит – даже медный грош никто не даст? «Не медли, шагай, ты познаешь комфорт, тобой желаемый, ничто и никто не будет тревожить тебя…»
Порыв ветра, увлекающий за собой, и я почти сделала шаг. Почти…но не сделала, устояла на месте, только чуть качнулся мой силуэт на мокром тротуаре.
И тут я поняла, кто меня удерживал по эту сторону света – моя тень. Это она не дает мне упасть, подставляя вовремя плечо, это она мне показывает всегда разницу между светом и тьмой, это она – моя вечная подруга.
И пропало решение делать этот шаг, потому что я поняла: есть одна…душа? Нет, всего лишь тень, но тень моей души, которая не все еще испытала по эту сторону света…
Твои сны…я увидела их уже такое множество, что подчас кажется, что будут только повторы. Как бы ни было, но вижу я их не совсем так, как ты – мне не хватает твоего восприятия, и я восполняю эти пробелы своим. Но выводов стараюсь никогда не делать, потому что нельзя решать за других, даже такое, казалось бы, эфемерное и не совсем реальное – сны…
Иногда сны, рассказанные мной, заставляют тебя улыбнуться, иногда настораживают, а иногда – немного согревают душу, ведь так? Я не рассказываю тебе кошмары – к чему им уделять внимание? И не ванильно-кремово стараюсь преподнести тебе мир на ладошке, а во всем его многообразии, таком же, какой ты сам.
Ну, хватит говорильни, пора к делу – рассказать тебе сон.
Тебе снилось море. Оно не было спокойным, потому что ты сам выбрал именно это побережье с его гигантскими волнами, чтобы поспорить стихией и заставить её не устрашать тебя, а прибавить тебе бодрости. Морская волна освежает, заставляет забыть обо всем, думать только о ней, чтобы, нырнув в её пучину, оказаться на гребне. Не слышно ничего, кроме нарастающего рева этой беспощадной, казалось бы, силы – но главное выждать момент, не поспешить и не опоздать, чтобы найти то направление в этом бушующем мире соленых брызг, которые всюду, но ты видишь свет, еле заметный поворот, и вот ты уже снова на самой верхушке…
И заглушающий шум прибоя как аплодисменты тебе за очередное покорение вершины, но ты не останавливаешься, и снова в море – чтобы поймать новую волну, и снова выжидание именно самой гигантской волны. И снова неистовство стихии, и на миг возникла мысль: «А зачем мне это надо? Может, лучше лежать тихо на песочке и щуриться на солнце?» Но эта мысль, сахарно-непрочная, тут же растворилась в брызгах волн…
И снова ты споришь с волной…
- Ты умеешь рисовать? – спросил как-то прибрежный песок у морской волны.
- Рисовать? Никогда не пробовала! Топить корабли – да, умею, а вот рисовать. А как это?
- Да очень просто, я видел, как это делают люди: берут бумагу, карандаш, и начинают чертить линии. А потом получается рисунок.
- Нуууу, это же люди! А чем я возьму карандаш? У меня и рук-то нет!
Сказала это с сожалением морская волна и откатилась обратно в море. Но не давал ей покоя тот разговор – и вот однажды ночью решила она попробовать рисовать. И ничего больше не придумала, как рисовать…на том самом песке. Старательно накатываясь на берег, выводила она черточки. Но то ли волновалась она сильно, то ли еще почему, но черточки получались не прямыми, а мягкими и закругленными.
И так понравилось волне рисовать, что теперь всегда, когда выдавалась свободная минутка между тем, как она занималась основной своей работой – переворачиванием судов в штормы, стала она рисовать на прибрежном песке черточки, которые были, не смотря ни на что, мягкими и волнистыми…
- Ты умеешь рисовать? – спросил как-то прибрежный песок у морской волны. - Рисовать? Никогда не пробовала! Топить корабли – да, умею, а вот рисовать. А как это? - Да очень просто, я видел, как это делают люди: берут бумагу, карандаш, и начинают чертить линии. А потом получается рисунок. - Нуууу, это же люди! А чем я возьму карандаш? У меня и рук-то нет! Сказала это с сожалением морская волна и откатилась обратно в море. Но не давал ей покоя тот разговор – и вот однажды ночью решила она попробовать рисовать. И ничего больше не придумала, как рисовать…на том самом песке. Старательно накатываясь на берег, выводила она черточки. Но то ли волновалась она сильно, то ли еще почему, но черточки получались не прямыми, а мягкими и закругленными. И так понравилось волне рисовать, что теперь всегда, когда выдавалась свободная минутка между тем, как она занималась основной своей работой – переворачиванием судов в штормы, стала она рисовать на прибрежном песке черточки, которые были, не смотря ни на что, мягкими и волнистыми…
Фото Северный
Ты ушел – уходил не раз,
Знаю – это уже пережили,
Ты ушел – не захлопнув дверь,
Ты ушел – и позвал с собою…
Знаю, будет нам нелегко в пути,
Но однажды прошедши это,
Нам не страшен ни ветер в лицо,
Ни седой тихий ужас ночи.
Будут встречи – но только не здесь,
Где-то там, за далекими облаками,
Будут встречи, ты позвонишь,
И мне скажешь: «Привет, как живешь ты?»
ГЛАВНАЯ 
