cтих... читаем, комментируем
=================================== ===
======================================
Ты идешь ко мне на встречу,
То ли ангел, то ль убийца…
За спиной ты прячешь руку
И не смотришь людям в лица…
Совесть гложет твое сердце:
Ты идешь и сам боишься…
Ты не смеешь оступиться,
Ты лишь раб в своей темнице…
Солнце светит для всех равно,
Будь святой ты, будь убийца…
Так иди! Взираю смело
На твою главу провидца…
cтих... но вот в чем вопрос у меня к вам: оставить две последних строчки, или не стоит???
======================================= ======
Подо мною пролетают облака –
Я лечу неведомо куда…
Я лечу на встречу с новым днем:
Что томить? Мы все равно умрем…
Впереди огнем пылают небеса:
Красок я таких не знала никогда.
А на утро вся печаль пройдет:
Ее свежий ветер унесет…
Любят не за что-то, а вопреки всему.
Он забывает про меня, он причиняет мне боль, но я люблю его.
Она всегда уходит, она почти ничего не помнит, но я люблю её.
Люди. Родные, близкие люди. Они рвут меня на части, они обижают меня, они слепы в своём эгоизме, но я люблю их.
Мир жесток, но я люблю его.
А за любовь не любят.
Никто никого не любит за любовь.
Любят не за красивые глаза, любят просто так.
Любят, не задумываясь, любят безотчётно.
Любят не за счастье, что приносит любимый, любят за одно существование этого любимого.
Любят, потому, что любят.
Это странно. Это необъяснимо.
Пытаться выяснить, за что любишь – глупейшее занятие.
А если выяснишь, значит – не любишь. Уважаешь, обожаешь, восхищаешься, испытываешь нежность, или страсть, или трепет, или что-то еще, но никак не любовь.
Любовь не делится на составляющие.
Вот только за неё не любят.
За любовь не любят.
За любовь не любят.
Я еду в автобусе и повторяю эту фразу, как заклинание.
За любовь не любят…. Я заклинаю саму себя. С самого утра прицепились ко мне эти четыре слова…. За любовь не любят.
Я сама знаю это.
За любовь не любят. Я пробовала – не получилось.
За любовь не любят. Может быть, пригреют ненадолго, потешат свое самолюбие, солгут, пожалеют, но не полюбят.
Мне не нужна жалость. Ненавижу, когда меня жалеют. Может, поэтому не умею жалеть сама.
За любовь не любят.
Никто никого не любит за любовь.
Я хочу ехать в этом автобусе долго-долго. Может быть, даже вечно.
Дорога укачивает, убаюкивает тревоги и смятения, умиротворяет.
Но нет: вот остановка, улица, ветер.
Весна перестала быть весной сегодня утром.
Метро. Улица. Снег.
Академия: этажи, кабинеты, разговоры, смех.
Улица. Снег. Метро.
Улица. Снег. Автобус.
И снова улица, снова снег, снова ветер, сбивающий с ног, снег, заметающий весну.
А в висках всё пульсирует: за любовь не любят.
Никто никого не любит за любовь….
ГЛАВНАЯ 
