Выстрел. И пулей пронзённый,
Падаю я на траву.
Нет, я не умираю, я, как и прежде, живу.
Крутится мир утомлённый,
Солнце, презрев синеву,
Взрывом под Кондагаром жизнь оставляет одну.

Сколько друзей там осталось,
Трудно теперь сказать,
И остается по жизни всех их теперь поминать.
Не от того ли усталость,
Что от Афгана рать
Там, среди гор туманных, ей суждено лежать.